不对劲，真的很不对劲。

要通知乘务员吗？就在这里？还是离开之后再给雪明大哥打电话呢？

我得想办法脱...可是直接离开，会不会让维克托老师起疑心呢？

长久的沉默中，只有列车的铁与轨杂震耳聋的打击乐。

阿星试着不让自己去看那串血迹，想要移开目光——脑里的胡思想几乎要将他得站起，要立刻从这个狭窄又诡异的工作室中逃走。

他又窥见天板的星空油画下，一侧的书架展览柜上，若隐若现的藏书。

......

......

步星像是找到了救命稻草，要从这压抑诡异的氛围里脱，“维克托老师，我想去看看你的藏书，可以吗？”

维克托依然在沉思，依然是那副遇见难题时的焦虑神态：“嗯...看完记得原封不动的放回去。”

步星吁一气，仿佛从电刑椅上落，缓缓走到书架前。

他小心谨慎地避开了地毯上的成串血迹，勉能从空气中的熏香里，嗅见一血的铁锈味。

——没错，就是血。

他再次确信，大卫·维克托的工作室里有血。

他战战兢兢地摸到柜门，从昏暗的灯光下，难去辨清柜里的书目名称，只能看见一个个掌大小的厚实本，整整齐齐的列在其中。

阿星一个劲的打哈哈，像是发现了宝藏：“这些就是维克托老师的写作灵吗？”

“是的。”维克托应，“是日志。”

“是...”步星一时间没缓过神来，手已经拉开了柜门：“乘客的...”

“日志？”

......

......

柜门中飘书页独有的芳香，每一本日志都写着一个名字，一个陌生乘客的陌生姓名。

它们密密麻麻挤在书柜里，起码有两百余本。

步星觉僵死，再也动弹不得一步，他背心的冷汗已经浸透了灵衣，化作一团寒的渍。

......

......

他再也无法将目光移开——只是盯住维克托老师的影。

那个大作家坐在书桌前，背对着阿星。

左臂撑着下，依然是一副冷漠的表情。

右臂的腕骨有一目惊心的伤，只留下一，将手掌吊在半空。

从腕平齐的创面来看，是一刀切断，没有任何的犹豫，还因为神经元的活动，这只断掌在不自然的颤抖搐着。

血源源不断的从创面淌下来。

可是大卫·维克托浑然不觉，依然在思考写作上遇见的难题，就算是气越来越差，越来越虚弱，也从未发觉的异常。

......

......

阿星受到了极大的神冲击——

——他能明显的觉到，自己的癫狂指数在飞速增长，的肌腱也因为大脑紊的电信号不听使唤，整个人都僵死了。